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Crónicas

Crónicas

Cerquita del río, donde termina Rosario y arranca el viento, varios se juntaron a cantar contra todo esto que nos pasa y a celebrar los años cumplidos de dos bandas que prometen seguir juntando versos y música. La cerveza y los coros pintaron la noche, que estuvo tajeada por la misma pregunta que todos seguimos haciendo: ¿dónde está Santiago Maldonado?

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En un barrio muy parecido a la vida que llevamos puesta, la realidad y la ficción se mezclan para armar una historia. El tiempo se escapa, pero se queda, mientras los espectadores se confunden entre las mesas y los personajes que van y vienen hacia un escenario que no es más que toda la ciudad de Rosario. Nuestra cronista y su compañera llenaron varias veces el vaso al ritmo de una obra que se lleva puesta cualquier noche y nos enviaron lo que sigue. 

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La semana se apaga y comienza a la vez. En ese ínterin, nuestro cronista entró al teatro y después de refregarse los ojos un par de veces, sacó el anotador. En sus intentos por descifrar la obra llegó a Molière y a la comedia francesa. Nos había dicho que venía con ganas de escribir, así que ordenó los papeles y largó todo lo que sigue.

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Desde las Islas, adentro de una sala de teatro, nos llega el texto de una obra que se quedó en la trinchera haciendo patria. Afuera, el enemigo se agrupa y crece como el frío. Nuestro cronista toma nota y con la memoria como bandera, suelta las sensaciones que despiertan dos hermanos que se niegan a rendirse, mientras en el continente nos mienten que «vamos ganando». 

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Malvinas y el reencuentro de cuerpos errantes que caminan en círculos alrededor de un episodio que los arrancó de la vida. Un galpón con las provisiones que nunca llegaron a la guerra y el frío como el único recuerdo de la piel. La crónica que sigue pasó por abajo de la puerta un día de lluvia. El autor, en una pequeña nota aclaratoria, nos dijo que había ido al teatro y que después de la obra el texto salió solo. 

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Dos amigos, unidos por la pelota y la historia, defienden con uñas, botines y piel al club de sus amores de los capitales insensibles que quieren góndolas y cajas registradoras en lugar de pasto y cal. Nuestra cronista que se descubrió en medio de la cancha y adentro del teatro al mismo tiempo, escribió lo que sigue. 

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Dionisio Luna camina por el escenario que tanto conoce, contando la historia que lo tiene en harapos y mugriento. Habla de su familia, al tiempo que narra sus cruzadas contra el destino y la condición de vivir sin hogar. Nuestra compañera estrenó su lugar de cronista en una obra que celebró cien funciones, que empezó de la voz de su protagonista y terminó con un brindis a la salud del teatro independiente. 

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Envuelto en una trama distópica, que confunde los límites del tiempo, nuestro cronista se descubrió en una historia familiar de un pasado que está por venir. La obra, incluso, se presenta a sí misma bajo una idea de repetición permanente: «Todo vuelve tal cual, esto ya lo viví».

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Nuestra cronista terminó enredada en un texto que combina lo que sucedió antes y después – afuera y adentro – de la sala teatral. Miradas que se volvieron historias y movimientos que trazaron imágenes componen una crónica escrita con la piel. Una pregunta, que siempre se actualiza, revolotea sobre cada párrafo: ¿qué puede – y hasta cuánto aguanta – un cuerpo?

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Nuestro cronista parecía perdido hasta que le abrieron la puerta. Minutos más tarde se perdió nuevamente, pero esta vez en un triangulo amoroso atado a un secretismo falso que siempre está por romperse. Un drama de más de dos décadas que se las rebusca para no perder actualidad. 

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