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Crónicas

Crónicas

Nuestro cronista parecía perdido hasta que le abrieron la puerta. Minutos más tarde se perdió nuevamente, pero esta vez en un triangulo amoroso atado a un secretismo falso que siempre está por romperse. Un drama de más de dos décadas que se las rebusca para no perder actualidad. 

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Nuestro cronista se cruzó mano a mano con Rocambole, en una charla de diseño e historia. El padre de la estética ricotera, de la mano que ansía libertad y de cada uno de los discos que seguimos escuchando, habló de su nuevo libro y trazó una línea histórica que va desde La Cofradía de la Flor Solar hasta los tiempos que corren.

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El frío es algo que está por venir, como el agua. Nuestra cronista dice que cuando cierra los ojos el agua viene, que sueña con ella. Entró a la sala como un barco al mar y encontró a dos personajes que se cruzaron sin buscarse. Tomó nota de cada uno de los detalles que llamaron su atención, y escribió lo que sigue.

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La banda que nos hizo bailar más de una vez volvió a subirse al escenario. Colores y ritmos para el que quiera moverse. Nuestra cronista caminó entre el público hasta conseguir su mejor lugar. Disparó algunas fotos, apuntó varias líneas, brindó para matar el frío y nos mandó lo que sigue.

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Atravesado por la coyuntura nacional, nuestro cronista se metió entre las butacas de una obra que apunta directamente a los nervios del movimiento más amplio y complejo de la Argentina. Apuró el vaso, sin perder el equilibrio, y dejó escapar algunas carcajadas mientras tomaba nota para enviarnos lo que sigue.

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El calor amaga a irse. Las noches de Rosario traen el olor otoñal que precede al frío. Nuestra cronista fue a despedir al verano a un recital en donde (casi) todos compartían la misma sensación: uno de los últimos sin fresco. Se mezcló en el público, terminó sus cervezas y hasta quiso negociar su texto, pero el pacto no funcionó y tuvo que sentarse a escribir.

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Hubo coreografías de cuerpos en la ciudad, desplazamientos y nuevos usos. Las significaciones se compenetran. Las herramientas se renuevan, se hacen otras. El gesto impugnativo cobra dimensiones de afirmación. El hartazgo es potencia de encuentro y creación. El Paro de Mujeres sigue produciendo efectos, conmoviendo sensibilidades, instalando una y otra vez interrogantes políticos, indagaciones vitales, incomodidad que no deja nada en su lugar.

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Después de varios meses sin noticias suyas, habíamos empezado a preocuparnos. Nuestro compañero había dejado de contestar las llamadas. Pusimos un aviso en el diario, pero nadie nos contactó. Hace algunos días volvió, con la sonrisa rápida y una crónica abajo del brazo. Andaba por los teatros, buscando qué escribir. ¿Dónde más si no?

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Las mujeres van. Cantan, pueblan las calles, las veredas, los colectivos, las plazas. Llevan los gritos. Marcan la cancha y avanzan. Están a pesar de todo. Están por todas partes, para que el mundo las vea aunque intente cerrar los ojos. El planisferio no miente, la marcha se contagia en todos los continentes. A medida que avanzan se van transformando. La piel deja de ser el límite y las sensaciones se enredan. Consignas, banderas, colores. Todas ellas logran formar un solo cuerpo más grande que el Monumento. Por ellas, tiembla la Matria.

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Cómo habita el cuerpo la ciudad, de qué modo se entrelazan normas y convenciones sobre la piel, cuantas energías se movilizan con mujeres que se ponen en tetas, las muestras, asumen, se liberan y desprenden. Las sensibilidades urbanas se desplazan unas sobre otras, pasó algo. Cuerpos pintados, manchados, desnudos, ensuciados, monstruosos, caminan la peatonal. Las miradas se inquietan, dicen, afirman, se vuelven a someter a sí mismas. Los cuerpos intervienen, van en busca de los otros cuerpos. Algo pasó entre todxs.

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