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Mónica

Siempre queda algo que no deja de irse, que está, permanece, pero en estado de escape, retirándose, derramándose, desde ese territorio inhóspito e inhabitable en el que se convierte la infancia, algo lejano, quizás, demasiado borroso, intenso, vívido, indecible. Algo siempre resta saber. Son imágenes que tienen sangre, tetas con pezones erguidos, manos suaves, inspiradoras. Algo siempre queda, insiste, está.

El otro

En el traslado, en un ir y estar por llegar, en el mismo estar llegando, ocurren las presencias. Estar solo o que caigan inesperadas, que surjan caras y voces, que hablen y repiquen, y dejen, al fin, un coro de otras voces y otras caras repiqueteando en la cabeza de ese, que solo, no termina de entender cómo está.

Barra Libre, una obra con swing

El atractivo de la noche de principios del siglo pasado, con sus personajes sucios, sus revuelos, su sonoridad, llevó a nuestro compañero por el camino de regreso al colegio y a los amigos del secundario. Impregnado de aquella nostalgia, nos contó su experiencia, que estuvo llena de semillas y de raíces.

Transeúnte

Nadie sabe muy bien dónde estamos, de qué vamos, con quién somos. Seres de cera o cerámicos que sé. Los que escriben tienen palabras mochas. Los otros, mochan sus palabras en lo que estaba escrito. Puede ser que los que proclamen al fin entiendan algo. Nada es posibilitado, entonces. Serás lo que debas ser, sin más.

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