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Poetizando

Siempre queda algo que no deja de irse, que está, permanece, pero en estado de escape, retirándose, derramándose, desde ese territorio inhóspito e inhabitable en el que se convierte la infancia, algo lejano, quizás, demasiado borroso, intenso, vívido, indecible. Algo siempre resta saber. Son imágenes que tienen sangre, tetas con pezones erguidos, manos suaves, inspiradoras. Algo siempre queda, insiste, está.

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Narrando

En el traslado, en un ir y estar por llegar, en el mismo estar llegando, ocurren las presencias. Estar solo o que caigan inesperadas, que surjan caras y voces, que hablen y repiquen, y dejen, al fin, un coro de otras voces y otras caras repiqueteando en la cabeza de ese, que solo, no termina de entender cómo está.

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Crónicas

El atractivo de la noche de principios del siglo pasado, con sus personajes sucios, sus revuelos, su sonoridad, llevó a nuestro compañero por el camino de regreso al colegio y a los amigos del secundario. Impregnado de aquella nostalgia, nos contó su experiencia, que estuvo llena de semillas y de raíces.

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Poetizando

Nadie sabe muy bien dónde estamos, de qué vamos, con quién somos. Seres de cera o cerámicos que sé. Los que escriben tienen palabras mochas. Los otros, mochan sus palabras en lo que estaba escrito. Puede ser que los que proclamen al fin entiendan algo. Nada es posibilitado, entonces. Serás lo que debas ser, sin más.

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Narrando

Una escena, puede llegar a ser un hecho. Aunque no, todavía le falta algo, contundencia, evidencia, manifestación sensible. Por ahora es una escena. Hombres, autos, pastizales. El partido está en juego. Sucesos y decesos, en uno, jugada de ataque y defensa, variaciones e intermitencia, incidencias de un cotejo. La ciudad vive y se detiene en esas escenas, que pueden quedar como dos mundos quietos unidos a la par, sin olerse, aunque intuyéndose. De qué modo ingresan uno en el otro es toda la pregunta que habita.

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Desde el foco

Patria de laurel y olivo, / del cóndor que se levanta / de la montaña que canta, /patria de color nativo…//
Abecedario de cimas, / que se siente palpitar / y muestrario de los climas, /pero sin beso de mar. //

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