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Calor

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Por Bernabé De Vinsenci | Ilustración: Ulises Baine

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Crónicas

El calor amaga a irse. Las noches de Rosario traen el olor otoñal que precede al frío. Nuestra cronista fue a despedir al verano a un recital en donde (casi) todos compartían la misma sensación: uno de los últimos sin fresco. Se mezcló en el público, terminó sus cervezas y hasta quiso negociar su texto, pero el pacto no funcionó y tuvo que sentarse a escribir.

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Poetizando

las verrugas carcomidas se congelan
y queman como el calor
ahora son humo los huesos
se le cortan las muñecas
y las pulseras se van con las manos
pero no hay sangre

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Poetizando

En medio de la ciudad nacen los colores, o están, como sin verlos, pero de un momento al otro, repentinos, súbitos, enseguida, destellan y se deslizan, hacen un mundo, en éste, en esa ciudad que se baña con gris por las tardes, que intenta renovarse en las mañanas, que a la noche, además, se lamenta por tanta mañana de intentos y esas tardes grisáceas. Podemos creerlo, sin lugar a dudas, a ciudades, a otras fosforescencias.

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Poetizando

Todo se deforma, nace y pierde. Podría decirse, también, se desintegra, pero reinicia en otra materia. Todo es un primer bocado, el sabor avisándose de golpe, la confusión, el desparpajo, todo de nuevo. Va olvidándose, queda atrás, se digiere. Masticación apurada, saliva colmada, pedazos del halo freídos, almuerzo, merienda y cena. Todo pierde forma, es casi lo mismo.

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Crónicas

Los dioses paganos se juntaron en un mismo lugar para aguantar las temperaturas del febrero rosarino. Nadie puede quedarse quieto y ellos, acovachados en los secretos que la música dispara, mueven sus pieles aguantando el agua que les cae. Panamá les atraviesa el cuerpo sin que puedan advertirlo y cuando entienden lo que sucede, ya es demasiado tarde.

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