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Encierro

Narrando

El problema de la identidad no es nada más que una realidad que acalambra el cuerpo, es sueño, imagen voluble, viento fresco que pega en la cara, desparrama hojas. La tierra de los abuelos es parte de ese territorio, que es una invocación materna, que es un suelo donde habitan los poetas. La expansión o depresión es fulguración de recuerdo, o lanzamiento lejano de un porvenir. Esas búsquedas, qué tanto.

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Narrando

Son restos, sobras, desperdicios que todavía están cumpliendo funciones, deambulando, meciéndose en un río sin agua, más bien una corriente de cuerpo flotantes, pedazos de tierra seca que no chupa humedad, anda por inercia, como si no produjeran fricciones. Están libres, pero son condenados. Hay una ciudad dentro de la ciudad. Una encierra a la otra. Algo hay abandonado, se percibe, aunque casi nunca se detecte. El paisaje es distópico, o presente, dos términos demasiado iguales.

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Desde el focoSlider

Me levanté / salí / caminé / con dos zapatos distintos, / sin querer, / qué distinto se camina / cuando una sale / de la comodidad; // ninguno era mío, / qué distinto se camina / con los callos de alguien más.

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