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Historias

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Por Bernabé De Vinsenci | Ilustración: Ulises Baine

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Crónicas

Nuestra compañera se mezcló en la multitud y con su anotador en mano fue recuperando las sensaciones de un acontecimiento increíble. Cientos de mujeres poblaron el Monumento a la Bandera y atacaron las estructuras culturales que las quieren calladas, tranquilas y sin demasiadas preguntas. Se sintieron compañeras y empoderadas. Las reacciones fueron diversas, pero saben que muchos de los ataques que reciben vienen del miedo: del miedo a la mujer sin miedo.

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Crónicas

Nuestro cronista accedió de inmediato. Conocía el caso, lo había leído más de una vez. Eran demasiadas historias cruzándose. Delirios, psicosis, memorias en un personaje que acusa a Dios de querer convertirlo en mujer. Cuenta que la crónica se escribió sola porque la historia (y la obra) nunca lo dejaron en paz. 

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Crónicas

Desde el escenario hablan. Conversan entre ellos mientras miran extrañados las miradas de los que los ven. Son ellos, los que poblaron los sueños y las mitologías. Nuestra cronista se acomodó en la silla y reconoció algunos pedazos de su infancia, en historias cruzadas que ensamblan un mismo relato. Respiró hondo un par de veces, y escribió lo que sigue.

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Crónicas

Cuentan los que lo vieron, que andaba entusiasmado. Nuestro cronista había levantado el pulgar ni bien recibió la invitación a la obra y nos invitó a verla a través de su texto. Dice que hay cuotas de misterio que atraviesan el relato y que el ritmo incansable que propone invita a detener el frenetismo, para resignificar la cotidianidad. Y en medio del todo, o en cada parte de las partes, aparece el futuro, como un horizonte a problematizar y, al mismo tiempo, como una simple pregunta: ¿estás ahí?

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Crónicas

En un teatro rosarino, mujeres de espalda al mundo quiebran la etiqueta clásica de la figura maternal. Lejos de encasillarlas, nuestra cronista se mezcló en una obra que explora la multiplicidad de madres que existen en cada una. Mientras tanto, en el banco de una plaza cualquiera, alguien es arrestada por amamantar a su hijo. Otras, indignadas, pueblan las calles desafiando a las fuerzas del orden y van de frente contra los insensibles para darle la espalda a los mismos estereotipos.

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Narrando

Son restos, sobras, desperdicios que todavía están cumpliendo funciones, deambulando, meciéndose en un río sin agua, más bien una corriente de cuerpo flotantes, pedazos de tierra seca que no chupa humedad, anda por inercia, como si no produjeran fricciones. Están libres, pero son condenados. Hay una ciudad dentro de la ciudad. Una encierra a la otra. Algo hay abandonado, se percibe, aunque casi nunca se detecte. El paisaje es distópico, o presente, dos términos demasiado iguales.

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Lecturas

El tiempo pasa, se espesa, duele, cobra otras dimensiones, modifica las formas, muta él mismo, revierte, avanza y parece retroceder. Hay algunas búsqueda en el medio que lo reimpulsan o lo retrotraen. El cuerpo se altera, envejece. El libro de Virgina Ducler puede ser leído como una indagación sobre las temporalidades, un giro circular, en todo musical, paisajístico, de variaciones, sobre la madurez y el envejecimiento.

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Narrando

El amor, con sus perfumes y sus escollos, tarde o temprano termina comiéndose la carne de aquellos que lo significan. Ya sea envueltos en una metáfora o heridos por las mordidas del desengaño, los amantes juegan mano a mano con el destino en la búsqueda de una eternidad imposible, que los arranca y los devuelve sin tregua a las miserias de la realidad que habitan.

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