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Narrando

De a pedazos, en gotas, pedazos de gotas que caen. Así pueden armarse las historias, los hechos insignificantes, henchidos de maravillas y grandiosidades en su mínima existencia, no del todo fugaces, porque labran un tránsito, un pasaje sobre la piel, los sentidos y el futuro. De a poco, cauterizados, resplandeciendo a veces. Fragmentados, para imaginar su totalidad, más bien imposible.

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Lecturas

Las pequeñas partículas de lo real se desordenan y dan cuenta de un tiempo, un momento, que se figura o se fragua, con distintos ángulos. Las historias son mínimas, tenidas de lo cotidiano, pero alcanzan, en su fusión, una escala que las sobrepasa. Hay cesiones entre autor y lector, prestamos, guiños, pedidos mutuos. Las leyes, las normas, los plazos de las acciones, indeterminaciones que hacen relato. Todo es un imprevisto, como quedar desnudo pateando una moto.

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Poetizando

Verás y veraces, así al pasado, como a la historia, o a la memoria. Cuál según qué, o de quién para cómo. Instantes que se desprenden, pero están pegados igual, se llevan uno al otro, todos, ninguno. Esas secuencias que se presentan, pueden ser del ayer o del hoy, posiblemente no serán del mañana. Eso es lo que se está haciendo, cada vez que hay una de esas imágenes, no hay mañana. Es ver y es veraz.

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Narrando

El problema de la identidad no es nada más que una realidad que acalambra el cuerpo, es sueño, imagen voluble, viento fresco que pega en la cara, desparrama hojas. La tierra de los abuelos es parte de ese territorio, que es una invocación materna, que es un suelo donde habitan los poetas. La expansión o depresión es fulguración de recuerdo, o lanzamiento lejano de un porvenir. Esas búsquedas, qué tanto.

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Crónicas

Un cuerpo descansa dentro de un cajón. Otros, cansados, lo circundan. La muerte es el centro entre quienes recuerdan la vida de un otro. La tragedia parece no resistir el humor, pero las risas tampoco se aguantan cualquier cosa. Es una pelea pareja. Nuestra cronista estuvo allí y confió demasiado en su memoria: los nombres se perdieron, pero quedaron las sensaciones que abrieron la noche y más tarde escribieron el texto.

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Pensando

Un chorro de tinta corriendo entre una laguna de poros absorbentes va tallando unas siluetas, elásticas y sincopadas, puntos de tinta disueltos y extendidos, que se resuelven en códigos y se aceptan y de ellos se desprenden otras instancias, en donde esas sugerencias son la tinta que se destina a esa otra planicie de absorción permanente, que otra vez se llena de formas y otra vez se reproduce. En esa escritura quedan registradas cada una de las cosas que antecedieron a esa tinta y a ese papel.

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