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Fragmentos de un posible

De a pedazos, en gotas, pedazos de gotas que caen. Así pueden armarse las historias, los hechos insignificantes, henchidos de maravillas y grandiosidades en su mínima existencia, no del todo fugaces, porque labran un tránsito, un pasaje sobre la piel, los sentidos y el futuro. De a poco, cauterizados, resplandeciendo a veces. Fragmentados, para imaginar su totalidad, más bien imposible.

Buñuelo

Verás y veraces, así al pasado, como a la historia, o a la memoria. Cuál según qué, o de quién para cómo. Instantes que se desprenden, pero están pegados igual, se llevan uno al otro, todos, ninguno. Esas secuencias que se presentan, pueden ser del ayer o del hoy, posiblemente no serán del mañana. Eso es lo que se está haciendo, cada vez que hay una de esas imágenes, no hay mañana. Es ver y es veraz.

Enero el calor y la caja

El problema de la identidad no es nada más que una realidad que acalambra el cuerpo, es sueño, imagen voluble, viento fresco que pega en la cara, desparrama hojas. La tierra de los abuelos es parte de ese territorio, que es una invocación materna, que es un suelo donde habitan los poetas. La expansión o depresión es fulguración de recuerdo, o lanzamiento lejano de un porvenir. Esas búsquedas, qué tanto.

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