Amor y rock
Por Mercedes Gómez de la Cruz | Collage: Agostina Demarchi
Etiqueta: Madre
Hasta que puedas odiarte solo
Por Bernabé De Vinsenci | Ilustración: Francisco Toledo
Mónica
Siempre queda algo que no deja de irse, que está, permanece, pero en estado de escape, retirándose, derramándose, desde ese territorio inhóspito e inhabitable en el que se convierte la infancia, algo lejano, quizás, demasiado borroso, intenso, vívido, indecible. Algo siempre resta saber. Son imágenes que tienen sangre, tetas con pezones erguidos, manos suaves, inspiradoras. Algo siempre queda, insiste, está.
Pirata
Lo que finalmente termino sucediendo, siempre estuvo en el principio. Antes de comenzar, las cosas están dadas, no por fatalidad, sino por insistencia. Lo que primeramente pareció acontecer, finalmente sucedió al terminar. Siempre iría a lo último, no por previsibilidad, sino por pura inmanencia.
Números
En qué la cosa se vuelve cosa, y después cifra. Las sumatorias, las restas, la división y las fracciones, el cálculo todo, parece pertenecer a otro orden, más alejado que lo cotidiano, más frío, también más exacto, por eso menos humano. De eso se deducen ajustes, arreglos, acomodamientos, sincericidios, descalificaciones. Número a la baja, montos en alza, deducciones, planificación regular. Unas vidas menos cotizadas, un montón de esas cosas que se escapan y no son.
