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Tres poemas de amor

No saber qué hacer, decir unas cuantas cosas, escribirlas o pensarlas y dejarlas ir. No saber qué acontecer, esperar en silencio, masticando letras, mordiendo los labios, extrañando el jugo. No saber qué suceder, encontrar una puerta en el aire, encontrar aire detrás de las puertas, encontrar portales de aire que conducen al aire. No saber qué hacer, decir unas cuantas cosas, y volverlas a escribir o pensar, que se vayan.

Enero el calor y la caja

El problema de la identidad no es nada más que una realidad que acalambra el cuerpo, es sueño, imagen voluble, viento fresco que pega en la cara, desparrama hojas. La tierra de los abuelos es parte de ese territorio, que es una invocación materna, que es un suelo donde habitan los poetas. La expansión o depresión es fulguración de recuerdo, o lanzamiento lejano de un porvenir. Esas búsquedas, qué tanto.

La obra del semidios

El sueño -u otra forma de representación de lo real- traza la arquitectura y revive los personajes; están, como siempre, en el universo. En él se encuentran y conversan, y ese nudo de palabras se extiende y articula, y así nace un nuevo tiempo y un nuevo lugar, perfectamente ubicuos, intensamente concretos. La temporalidad se vuelve líquido, y su manantial es el de la creación literaria que, a esta altura, no es otra cosa que el eco tardío de la primera creación de aquel hombre invocado.

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