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Sueños

Lecturas

Por Herminda Azcuénaga de Puchet | Especial para El Corán y el Termotanque ¿Qué hacer con la basura, las zonas degradantes, los malos hábitos, las pestes infecciosas que metabolizan en músculos y palpitaciones, que componen las vidas que no se celebran y nadie quiere celebrar? La narrativa actual de la ciudad

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Narrando

Hoy deben venir, son momentos de apertura, inicios, inauguraciones de periodos que van a estirarse y volver sobre sí cambiados, alterados, interrumpidos. Hay presencias que faltan. Formas que no asumen contornos. Nombres que se borran. Hay esperas y quietudes, crueldades inverosímiles. No llora quien solo está, sino a quién lo dejan.

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Narrando

La pesadilla tiene sombras y tiene luces. Es el cuarto, las paredes que hablan, recuerdan o insisten en repetir. Es un pasaje de lo vivido y grabado a lo vuelto a vivir, que quema, arde sobre la piel, el cuerpo, la mirada que recibe la luz o las sombras. De unas a otras, las sucesiones comprueban un rasgo que parece inevitable, un pesar sobre una vida, una pena que se replica, que es luz y sombras en una habitación.

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Poetizando

No se trata de fingir, no es impostura, un hábito formateado para la circunstancia. No, es otra cosa. Más bien, romper las cuerdas o doblar cañerías. Darse la vuelta, en círculo o alguna forma más imperfecta. Imaginar posibles, mientras tanto. Mundos inhóspitos, pero cercanos. Acá mismo, en el mismísimo momento. Simular es crear ese momento.

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Poetizando

No hay lugar para la quietud en la ciudad que nunca duerme, pero sí sueña. Las calles están llenas de gritos que se vuelven canciones o se pierden en el viento. Una baldosa, después otra, los pasos impiden que el cuerpo se detenga aunque la vista exija frenar para contemplar el movimiento de los demás: almas cubiertas de piel que danzan en una coreografía perfecta. Un hormiguero recién pateado. Todos para todos lados, eternamente.

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Crónicas

Desde el vientre de una torre, que cual cueva platónica separa a los cuerpos del resto del mundo, un par de ojos persiguen la libertad desafiando los augurios que los astros lanzaron sobre él. Entre la soledad y la desesperación, el hombre –que fue niño y bestia– sueña con atravesar el viento y escribir su propio destino, para tachar las letras que otros anotaron en su historia.

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Desde el foco

Patria de laurel y olivo, / del cóndor que se levanta / de la montaña que canta, /patria de color nativo…//
Abecedario de cimas, / que se siente palpitar / y muestrario de los climas, /pero sin beso de mar. //

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