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Die vier Himmelsrichtungen

Nuestro cronista miró la hora, apuró la cerveza y encaró para el teatro. Iba acompañado, porque las amistades nunca sobran cuando hay que enfrentar la ficción. Cuenta que los escenarios se confundían y que el alcohol no tuvo nada que ver con eso. Los espacios para para frenar la mirada fueron multiplicándose, tanto como los colores arriba de las tablas. Tres, que fueron miles, pasaron del amor al desencanto, con la velocidad de un viento que cambia de rumbo, en una obra de nombre difícil y emociones contradictorias.

Volviendo al puño

La temporalidad se deshace en capas. El movimiento es indescifrable, va, viene, avanza, retrocede, es un círculo o una línea sinuosa, algo que no puede ser captado, cuando se vislumbra se evade. Hay unos cuerpos, ¿o son entes, sin más?, que transitan, hablan del tiempo, o de las cosas que se almacenan. Hay un espacio, ¿o son alegorías, con todo?, que persiste, impacta sobre las cosas, o en las imágenes que despiden. Entre todo, se destiñen las circunstancias, estaban o serán.

El niño que ríe

En la ternura de los ojos de un niño se dibujan las incertezas de un tiempo que le fue infaustamente legado y sobre el que el impiadoso empecinamiento de las injusticias recayó con la atroz furia del desamparo. Y allí están ellos, sometidos a un destino que no les pertenece, pero que los perfora en cada latido, aguardando por la igualdad, que siempre llega tarde para estos lados.

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