Huid mortales.
Los jueguitos de sábanas.
Las colchas. Los brocados.
Hacen ¡Pum y yihad!
en el desierto de los tártaros
de casillas cerradas
de desiertos devastados
de todo saldo sordo y confusión
televisores viejos
muebles
bujes
yutes. yutas, jutos,
¡Momias, kurdos y diaguitas nos atacan!
El Pollito Pío
devenido malo Mullah.
Los pollos de Mazzorín
reciclados
pasados por lavandinas bravas
de Chernobyl.
Un Armagedón avícola
latente en la cartera.
Mantas explosivas dan cobijo
a locales cerrados
y la devastación
el hambre se pasea
tambalea
hace arcadas
el hambre, vieja parca,
entre falsas bombas
selfies,
y las sábanas
y los juegos de sábanas
tan peligrosos
al acecho
nos acechan
yihadistas fantasmáticos
sábanas cortas
y las patitas de los desiertos
tártaros
tan vacíos
entre el rigor mortis de las calles
kioscos lastrados
locales del vejamen
el pestín, el cardo
tan cerrados en el silencio
en la rabia.
La colcha yace en el rincón.
Temible.
Explosiva como el hambre.