Con esa necesidad imperiosa
de pedirle explicaciones al tiempo
sobre un presente que no me tocó vivir,
tropiezo;

en una odisea inalcanzable, imposible
tanto como abrazar la luz
o hacerme cargo de los deseos
que fundaron las (mis) suposiciones;
y me gritan:

«Los imaginarios de tu consciencia
no son responsabilidades del destino»

A contramano de la lógica
solo puedo gritar en papel:
«que todo fue casi un sueño,
porque nadie logró dormir»

Y así nos movemos
prostituyendo al alma
entre universos intocables
para tocar la felicidad,
o al menos, respirar su sombra.